HOLD

A) Y en budapest;

1. improvisó un firmamento
de estrellas de coronel...

2. un ángel quedó enredado
en unas sabanas de hotel...

3. echó a andar el universo
con la punta de su pie...

Mendez Alvaro
Legazpi
Usera
Plaza Eliptica
Opañel
Oporto
Carpetana
Laguna
Lucero
(...)
Alto de Extremadura
Puerta del Ángel
Principe Pio
Argüelles
Moncloa

I can touch her,
I can kil her,
I can welcome her in,
here and now i can drink from your breath
I can knot myself in her hair
and fly around the earth,
I can pulse inside her,
but she doesn't hear what I say,
my words drown in her blood,
she stands behind her wall of daggers
aiming her face at me
like a desperate message,
then she denies,
evades,
floats off on a cloud
with a memory that is not my flesh,
a shadow I have never worn,
she falls
through my eyes
back into herself,
from her body
back into her body.

Csoori Sándor.

Al día siguiente recibió una luna llena y se alegró. Buscamos los cráteres bautizados con nombres de húngaros y dónde alunizó el Apolo y dónde se hallaba la Statio Tranquillitatis, y la esfera de la luna bajó entonces rodando por su vientre y luego por sus muslos apretados, rodeó la ropa tirada sobre la alfombra, las dos copas y la bandeja con las pastas, apartó de su camino una mandarina para evitar el tablero de ajedrez de doscientos años de antigüedad que recibí en vez del Hijo y, entre susurrantes papeles de regalo, regresó rodando al fin bajo las velas y estrellas del árbol de Navidad. Pero ni ella ni yo llegamos a la ingravidez. El lecho del Mar de la Tranquilidad se llenó de sudor terrenal, y nos callamos.
-He de irme-dije.
-Pues vete-ordenó, y me besó los ojos, y su rostro era blanco como la pared, aunque a veces recurra a símiles mejores. A continuación me fui a tientas por el lodazal de diciembre. En los cuartos más atestados de gente brillaban las velas o las bombillas navideñas, en otros sitios las velas y el televisor, y sólo un primer violín gitano borracho y una anciana que había sacado a pasear a su perro infringían la prohibición de salir.

La calma/Attila Bartis

Todas las ciudades tienen su secreto. El secreto de Budapest es su carácter engañoso. La ciudad está cubierta por un velo des­gastado, como el de una bailarina de tercera categoría: ves su tri­pa caída, las sucesivas capas de grasa, sus muslos con piel de na­ranja, sus tobillos hinchados, y en ese momento una pequeña brisa levanta el velo - quizá simplemente porque te ha conmo­vido una mirada salvaje delante de la sinagoga, o porque el chó­fer del autobús en el que ibas ha empezado a silbar una peque­ña pieza de Donizeti (¡la obertura de Don Pasquale!) mientras conducía a toda prisa por la avenida Andrássy, o porque casi sin querer has sido testigo de que dos chicos jóvenes se han dado la mano en una lancha, en medio del lago del parque de Városli­get, y que a continuación se han tirado al agua, volcando la lancha entre risas y gritando «¡ojo con el tiburón! ¡ojo con el ti­burón!», y tú encuentras en aquella desnudez una ciudad fantás­tica, una ciudad que no se parece tanto a Viena (Budapest es como Viena, sólo que esta ciudad funciona), sino más bien a la Berlín excéntrica de los años veinte.
No te importa que te miren, silbas junto al chófer, observas a los dos jóvenes con envidia y te das cuenta de que la ciudad es be­lla. Es provocadora, peligrosa, chabacana y generosa, también egoísta y vanidosa: es bella. Te invade un sentimiento de tristeza y esperas que el velo caiga otra vez en su sitio, y que la bailarina mueva «su cansado trasero». Definitivamente no tienes nada que ver con esta mujer, puedes proseguir tu paseo a escondidas.

La mirada de la condesa Hahn-Hahn/Péter Esterhazy